#LITERATURA: El tiempo que nos une, de vida y adiós // *****

Querido Alejandro:

Y permíteme la cercanía, porque tras haber leído "El tiempo que nos une" no puedo dirigirme a ti de otra forma que no sea desde el aprecio casi familiar y la sensación de estarle escribiendo a una persona más humana de lo que es habitual. 

No voy a mentirte, no voy a pecar de soberbia. En realidad, yo no te conocía. Imagino que tú a mi tampoco, así que esto nos deja en la tesitura incómoda de las presentaciones que una nunca sabe cómo debe empezar. Te vi en la presentación de tu última novela "Un perro", a la que cualquier amante de los animales (aunque en mi caso sean los gatos) se prestaría a escuchar con mucho sentimiento. ¿No crees que hay algo especial en la mirada de alguien que convive con un familiar de cuatro patas? ¿A qué sí? Eso mismo que puede encontrarse en las letras, más sensibles. Unas letras que acarician la piel y el alma... ¡Qué cretina osadía, Alejandro!

Lo que escribía: te vi. Estábamos en A Coruña, en el Ágora, un jueves a la hora en la que debería estar preparando la cena. Ese halo de escritor, de los de verdad, de los que materializan vidas en los libros, te rodeaba. Había llegado allí para acompañar a una amiga que quería un ejemplar firmado. Yo iba con el ceño fruncido y el orgullo oxidado. Si, te contaré un secreto: la envidia me corroe en este tipo de actos. Siempre tengo ganas de ser yo la que ocupe el atril y que sea mi libro el que el auditorio abrace entre sus manos. 

Me permites ser tan franca, ¿verdad? Aunque nunca llegaré a serlo tanto como Mencía.

¡Mencía! Aunque habíamos ido allí para hablar de "Un perro", en un momento dado terminaste hablando de "El tiempo que nos une". Y a mi, amante de las letras tanto como de los animales, no me pasó desapercibida la fuerte carga emocional que tu voz, a ratos rota, denotaba sin remedio. Yo casi no podía respirar, como si en un momento dado me hubieras robado la vida. El movimiento de tus manos, la tibieza de tu expresión y tus pupilas anhelantes. Lo supe. Lo vi. Y cuando dijiste que tú querías que te enterrasen con "El tiempo que nos une", cuando dijiste que todos deberían leerla, yo quise necesité leerla. Lo necesité con tanta premura que la impaciencia de apropio de mi ser. Sentí la típica ansiedad que me crea el saber que me enfrento a una gran obra, de esas única, de esas con las que una se encuentra una sola vez en la vida.

Entonces el destino me llevó a tu presentación, y el destino me llevó al tiempo que nos une.

Casi me temblaban las piernas cuando lo tuve, Alejandro. El ejemplar temblaba en mis manos. ¿Qué ridículo, verdad? ¡Qué niña tonta! diría Mencía mientras se acomodaba la dentadura. No me culpes, ni me juzgues. Sabía que sería enriquecedora para mí. Y dolorosa, porque todo lo que nos enriquece, en cierta parte, nos hace daño.

Y no sabría cómo expresar qué es esa novela, a pesar de que este Blog presume de ser un espacio de reseñas. ¡Una escritora que se ha quedado sin palabras!

Un libro infinito y efímero. Tan infinito y efímero como la vida. Lo cotidiano de sus protagonistas, tantas protagonistas, tanta vida que explota el corazón. La vejez y la muerte. Los sentimientos. Esos lazos, ese tiempo de unión, entre unas mujeres perdidas que buscan encontrarse. Entre unas mujeres, todas ellas, que se esfuerzan en morder todos los reveses de su existencia, que conocen lo que es el llanto y la fragilidad. ¿Qué espacio queda para nada más que precisamente ese llanto? Porque la vida de Mencía, de Inés, de Bea, de Helena... y de Jorge, de Tristán... es intermitente como la luz del faro.

¡Al faro!

Maldita Virginia Wolf y su faro. Y su isla. Y sus tormentas. ¿Tú también te has empapado de ella, verdad Alejandro? Es una forma de entender la vida.

Alejandro, no sé si puedo perdonarte. Quiero demasiado esta novela, dolió mientras la leía pero dolió todavía más cuando se terminó. No me resignaba a dejarla ir, no como ese velero que pereció en el mar intrépido. Una de las mejores obras de vida y muerte que he leído durante los otoños que arrastro a mis espaldas. 

Y sin palabras, Alejandro, aquí me tienes. A tu merced.

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#LITERATURA: Azul Capitana, el fuego azulado de la locura // *****

La literatura llena de magia la vida cotidiana. Convierte lo normal en extraordinario. Explora los entresijos más oscuros, y maravillosos, del ser humano. O, en este caso, de la mente humana. Una portada, un título o una mirada extraña. No sabría definir qué fue lo que exactamente me llevó a decantarme por "Azul Capitana", de una autora que me resultaba desconocida y de la que carecía de referencias. Pero sucedió, navegando por esa selva infinita que es Amazon, buscando una excusa más para seguir engrosando mi interminable lista de lecturas. Ahí estaba, en preventa, casi con discreción, sin pretensiones. Ahí, entre millones, pero destacando por su misma esencia.

Sí, después de leerla puedo decir que mi instinto insaciable de lectora no me ha engañado. "Azul Capitana" se trata de un libro único, con un trozo enorme de alma, un pedazo infinito de cariño y que irradia calor. Ese calor que tan solo desprenden aquellas obras que han sido escritas desde la sinceridad, desde la necesidad, desde una realidad alternativa. No me encontraba ante otra publicación común, eso lo sabía. Pero no sabía hasta qué punto.

Toma las riendas Alejandra Olivares, la protagonista de esta historia, a las puertas de un centro de Salud Mental de Londres, "El Roble Viejo", portando una pulsera con un nombre y el alma plagada de heridas. Se nos presenta un cuadro familiar desolador: una hija que parece querer auto destruirse y unos padres rendidos ante ella, como si ya no pudiera luchar más. En el interior de Alejandra bullen muchas emociones, tan difíciles de gestionar que lo único que se limita hacer es encerrarse dentro del coche... como si así pudiera eludir al destino, como si se pudiera evitar el destino.

Su existencia en el centro va creciendo a pequeños pasos. Vamos conociéndola, viajamos de su mano. Problemas para comer, cortes en su cuerpo, irascibilidad, incomprensión... ¿Locura? Una mezcla de enfado y compasión nos hace apiadarnos de ella y no querer abandonarla. Hay algo en su comportamiento, en su carácter, que nos hiere y nos molesta. Porque todo es tan complicado para ella, pero parece tan sencillo desde la cómoda perspectiva del lector. "¡Come! ¡Come! ¡Come!". Pero el acto de ingerir un alimento es algo titánico, imposible para ella, desalentador. No se trata de comer, se trata de mucho más.

Así navega ella entre esos pasillos, en sesiones de terapia que parecen inútiles y entre otros compañeros de viaje con los que se topa en ese camino. Una anciana obsesionada con la pintura, una extraña compañera de habitación (o celda) de la que no termina de fiarse, las gemelas o amantes que son casi idénticas, un filósofo acabado, un muchacho con cicatrices en el rostro y en el alma... Un grupo de desconocidos, de locos, de inválidos mentales, que se convierten en la familia de una Alejandra cada vez más agrietada y más perdida, pero más cerca de sí misma.

María Fornet, psicóloga, ahonda en el trastorno, en la enfermedad, en el problema de conducta que arrastra una joven de veintiséis años. La anorexia es una gran desconocida, llena de mitos, de mentiras y de falsedades. Escapa, en ocasiones, a nuestra razón, cómo es posible que alguien, simplemente se encuentre en una permanente huelga de hambre, aun haciendo peligrar su integridad, su vida.

Además, la capacidad narrativa es impecable. Las letras son tibias, manejadas con cariño y habilidad, con una gran calidad literaria, a veces tan olvidada. La autora presenta una sensibilidad innata, un alma visible en las letras. Presenta una historia diferente, dura, atrevida. Una de las mejores novelas independientes que, puedo asegurar, leeré en mucho tiempo. Uno de estos libros inolvidables, que te encuentras al hacer, y se labran en tu corazón sin remedio. Para siempre.

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#LITERATURA: Las horas, los libros de Virginia Woolf // *****

Poco conocida es la novela de "Las horas" de Michael Cunningham, premiada con el Premio Pulitzer en el año 1999; pero casi todo el mundo habrá oído hablar de la película que lleva el mismo título, protagonizada por Nicole Kidman (como Virgnia Woolf), Meryl Streep (como Clarissa Dalloway) y Julianne Moore (como la señora Brown). 

He de reconocer que supe de la existencia de la novela de casualidad, y no tardé ni unos pocos minutos en hacerme con ella. Había creído que "Las horas" era una adaptación de "La señora Dalloway" de Woolf, desconocía la existencia de esta fascinante obra literaria, como pocas he tenido la suerte de leer a lo largo de todos estos años, tantos años. Desde su comienzo, hasta su final, me resultaba hasta doloroso apartar la vista de las letras, tan plagadas de hermosura, sentimientos, con una prosa superior, y un dominio del alma humana increíble.

Tres mujeres, tres tiempos y tres historias. Todas ellas desarrolladas en un único día, de su mañana hasta al caer la noche. Es un homenaje a la mujer: a la mujer que escribía, a la mujer que leía y a la mujer que vivía. Es un recuerdo fulminantemente radiante de Virginia Woolf, un reflejo del proceso creativo que terminó por destruirla, un análisis certero de la terrible enfermedad que sufría. Y es un reflejo moderno de lo que puedo haber sido la señora Dalloway, una mujer que organiza una fiesta, que está plagada de pasado, que sufre el peso tan duro de los recuerdos. Y es la señora Brown, un ama de casa atormentada por el poco dominio de sí misma.

Qué difícil es leerla, y qué difícil es sentirse identificado. Expresa la amargura, el bloqueo que a veces, ese dolor, ese sufrimiento, ése que no se sabe de dónde viene, pero te hunde, y no te permite vivir. La mente de Virginia, Clarrisa y Laura sufre, sufre tanto que resulta imposible ponerse en su piel si se desconoce tal sentimiento. Es un sufrimiento que nace de sus entrañas, de no poder asimilar la vida, o no la vida cómo debe ser considerada. Planea Cunningham un reflejo crudo de la anodina rutina, el silencio del hogar y la inmensidad de estar en soledad por un momento.

¡Qué difícil! ¡Qué difícil se puede antojar comprender la narrativa de "Las horas"! Encontrar la belleza en cómo se friegan los platos, o se van a comprar flores, o se prepara un pastel. Encontrar la razón de ese beso tan robado como prohibido. Encontrar el deseo inherente de libertad de tres mujeres encadenadas a sí mismas.

Creo que cualquier lector, cualquier persona, se deleitará con la lectura de esta obra maestra única, inteligente, cruda y dulce. Una auténtica joya de vida, inolvidable.

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#LITERATURA: Al faro, la luz que apaga la vida // *****

Virginia Wolf está por encima de cualquier consideración crítica. Es imposible realizar una reseña, sin que mis sentidos se abrumen por los sentimientos y realidades que se materializan al leerla, al deleitarme en sus letras, y al abrazarlas con fuerzas. No se puede "leer" a Wolf, tan sólo se puede escuchar su latir con fuerza, tan sólo se puede sentir, sentir, sentir. Sentir cómo hiere y cómo se infla de dicha, sentir tan dentro que desgarra el alma.

Con un fuerte componente autobiográfico, la novela nos traslada a la vida de los Ramsay, recayendo la mayor parte del peso de la trama en la madre y esposa de la familia. El hilo argumental está, prácticamente, desprovisto de acción o de diálogo. Se basa en pensamientos, apreciaciones, divagaciones, angustias, miedo, filosofías... de los diferentes personajes que intervienen en el mismo. Wolf, con una narrativa compleja y poética, ahonda en temas importantes para ella cómo lo son la vida, el paso del tiempo, la maternidad, el matrimonio o el arte. Con brillante destreza, a ratos con desaliento, enfocando al mar y al eterno rugir de las olas (Las Olas, un tema muy recurrente en la escritora), la señora Ramsay contempla el mar, y el faro. Y piensa en la soledad de encontrarse en esa isla. 

Es la belleza, y las imágenes metafóricas ahí plasmadas, donde radica el arte y la genialidad de "Al faro". El enfoque de la cotidianidad de la vida, con asuntos del alma sumamente trascendentales. ¿No es a caso cómo funcionan los seres humanos? El transcurrir de las horas, y su efímera realidad, entre pensamientos, y diálogos extraños, y diálogos mudos. Es apabullante y asombrosa la forma en la que crece y nace, se expande, la creación de Wolf. Una narrativa modernista, tan personal y tan especial, que parecía intensificarse a cada nueva obra de la escritora.

El faro, al faro, que pareció convertirse en una obsesión poco clara de la señora Ramsay. Especial mención el personaje de Lily Briscoe, y su eterna tortura con la pintura. La pintura, el arte y la necesidad de crear. Sus creaciones, precisamente, parecen ser incomprendidas. Lily teme tanto a la crítica de sus creaciones como teme la señora Ramsay la negativa de su marido de visitar el faro. Creo que entre estos dos personajes femeninos se crea el mensaje que Wolf quería transmitir, a modo de experimento, o de grito, de de denuncia.

Hay muchísimos análisis de la obra. Pero yo tan sólo palpo angustia, desesperación y detención. La novela se encuentra detenida en dos puntos claves de la vida, y baila entre ellos. Virginia Wolf estaba torturándose mientras escribía, se desahogaba pensando sólo en ella y no en el lector. Tal vez por eso su lectura resulte tan compleja... y tal sumamente hermosa.

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#LITERATURA: "Sputnik, mi amor" o la noria maldita y la mujer con el pelo blanco // *****

Leí a Murakami de casualidad, por una insistente recomendación para sumergirme en la novela "Los años de peregrinación del chico sin color" y lo cierto es que estaba anhelante de poder conocer otra historia del autor, dado el absoluto sentimiento que desbordaban sus letras, esa condensación de los personajes, esa realidad latente de lo allí narrado. Trágico, sí, pero tan hermoso que dolía.

"Sputnik, mi amor" es todavía mejor, todavía más. Una novela con tintes muy filosóficos, dotada de una gran carga metafísica y, además, centrada en el proceso creativo de la escritura. Sí, ese del que tanto nos gusta leer a los que hacemos amago de escribir. 

Sumire, una esperpéntica joven que ha dejado todo por dedicarse a su pasión literaria, conoce a Myû, una mujer casada y enigmática. Las circunstancias se precipitan y, casi sin darse cuenta, se encuentran embarcadas en un viaje por Europa que, sin dudas, cambiará sus vidas para siempre.

Creo que es sencillo catalogar el tema principal de la obra: el amor. Pero no sólo el amor romántico, sino el amor por lo que se crea y lo que se desea, el amor por una bonita ciudad y por una gastronomía exquisita, el amor por la música, por la soledad y por el recuerdo. Ese amor del que tanto nos habla Murakami, hablando por boca del protagonista, a veces ajeno a la trama, otras inmiscuido en ella como un ajeno deseoso de obtener algo más que ser un simple espectador.

Poca importancia tiene que se trate de un triangulo amoroso, porque lo importante a destacar de "Sputnik, mi amor" es su narrativa, tan poética y tan exquisita, plagada de metáforas y de diálogos deliberantes y hermosos. De ideales y silencios. Semeja ser un experimento extraño, con un desarrollo complejo que rompe las normas del espacio tiempo. Y sí, por supuesto, es pura hermosura, pura literatura que se convierte en oro, del que reluce de verdad.

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#LITERATURA: Tierra de brumas, la esencia de una Galicia 'enxebre' // *****

Una de las cosas más hermosas que tiene la literatura, los libros en mi caso particular, es que parecen encontrarte. La cantidad de obras que hay a nuestro alcance, más con Internet, es infinita y el tiempo es un bien escaso. Encontrar entre toda la oferta, la cantidad de letras a nuestra disposición, una novela que nos llene como lectores, y nos haga sentir como seres humanos, no es fácil. En muchas ocasiones, encontramos lecturas vacías y anodinas, que nos dejan fríos y, en cierto modo, enfadados. Pero, por otra parte, hay veces que nos topamos de casualidad con una portada que brilla, un título que nos atrapa y un argumento que nos transmite algo especial. Y entonces, se produce un baile entre lector y escritor silencioso pero pleno.

Algo así me ocurrió a mí con 'Tierra de brumas'. Nadie me recomendó este libro, como muchos otros que acabo leyendo, tampoco se trata de una reseña por encargo ni siquiera un título que estuviera en mi lista de pendientes. En uno de estos grandes almacenes que crecen en las grandes urbes, mis ojos se fijaron en la portada de una joven con el cabello rojizo que tocaba el agua fresca de un río. 'Tierra de brumas' de Cristina López Barrio me evocó, desde el principio, el sentimiento de una Galicia oscura, llena de magia, de leyendas, de historia. Y así era, porque al leer la contraportada me dejé engatusar por la impaciencia de la necesidad ávida de sumergirme en una novela bajo la premisa de una tierra de meigas, de bosques verdes, de la guerra, de una tierra siempre cubierta de secretismo, de niebla, de infinidad.

Es una obra que, además, está escrita con un estilo narrativo poco común y exquisito. Bebe, sin lugar a dudas, de uno de los grandes, y es que parece que 'Cien años de soledad' del Gran Gabriel, ha servido de espina dorsal para crear una historia sobre familias enfrentadas, tres generaciones desde la abuela hasta la nieta, desde el abuelo hasta el nieto, de reinas y marqueses, de fotógrafos de guerra, de hombres que aman a mujeres que cuentan con un coraje desmesurado. 

Formada por capítulos extensos, alternando saltos en el tiempo constantes, poblada de personajes ricos en detalles, diálogos que rozan la perfección, descripciones minuciosas y hermosas, se trata sin lugar a dudas de una novela que muestra a una escritora madura, con un gran manejo del lenguaje y sus recursos, que ama las letras y las decora a su antojo. Cualquier lector, hasta el más exigente, disfrutará sin lugar a dudas de este libro que es inolvidable, y que encierra magia y vida propia. Una lectura imprescindible, sin lugar a dudas.

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#LITERATURA: Ellas también viven... también luchan, también lloran, también aman // *****

Existen múltiples novelas, relatos, revistas, películas y series dedicadas a las figuras femeninas. Es poco debatible el hecho de que las mujeres son explosivas, cambiantes, luchadores, exóticas, complicadas, tiernas, feroces. El abanico de posibilidades de cualquier historia que tenga por protagonista a una madre, a una mujer soltera, a una anciana, a una joven insaciable es tan infinito que ha dado lugar a millones de obras a lo largo de la historia de la literatura. No son pocos los autores de cualquier género que crean un prototipo de protagonista femenina y la moldean para lograr darle un carácter a su argumento fuerte y atractivo.

Pero en realidad, no se encuentra en la ficción a las 'ellas' más fuertes y más increíbles, sino en la vida real, en la rutina, en esas mujeres que vemos por la calle, que vemos en las cafeterías, en los supermercados, que van al trabajo, que cuidan a sus hijos, a sus maridos (o a sus esposas), que agarran la vida con los dientes y siguen, siguen sin detenerse. Porque nada puede detenerlas. Y es, precisamente, en estas mujeres de verdad, en las que Pilar Muñoz ha basado 'Ellas también viven', una colección de relatos de mujer que podemos clasificar de dinámica, original, divertida y emotiva.

Ya había leído con anterioridad otra novela de la autora, 'Los colores de una vida gris' reseñada en este Blog. Como podéis leer en mi crítica, es una obra muy recomendable, también enfocada a puntos de vista femeninos, donde Pilar ya hace alarde de sus dotes como escritora del género más íntimo, en el que refleja los comportamientos más básicos del ser humano en situaciones extremas (que no irreales). Fascinada por este manejo psicológico que se me antoja tan audaz y afilado (afilado porque se trata de un bisturí que disecciona el alma de sus personajes), no podía dejar pasar una antología de relatos variados cuyas protagonistas son, pues, mujeres cotidianas. O superheroínas.

Es todo un arte el de relatar. La misión de crear un mundo, una situación, en un puñado de páginas es todo un reto que únicamente determinados escritores pueden presumir de hacer con habilidad. Pilar puede considerarse, sin lugar a dudas, diestra para las letras en este ámbito. Los relatos de mujer, las historias, que nos hace llegar en este conjunto así lo hacen constar. Con su literatura característica, esa que me resulta tan complicada de definir, cogiendo las letras entre los puños y amasándolas con un cariño maternal para dar forma, cuál alfarero, a esas almas plasmadas en el papel.

Las mujeres son diferentes, sus situaciones, deseos, anhelos, miedos y propósitos también lo son. Apenas podemos encontrar similitudes entre ellas, al menos a primera vista. Pero hay algo que las une: la pasión desmedida, el coraje tan agudo que no les cabe en el pecho, el amor tan fuerte por dar a cambio de tan poco. Son luchadoras, sufridoras pero, no conformes con ellos, se enfrentan porque anhelan ser felices. Se trata de una especie de radiografía de la sociedad actual, pero con el arte propio de quien de verdad sabe narrar historias, quien de verdad sabe hacerlo con el corazón y la ternura necesarios.

Amo leer, y amo al ser humano. La mezcla de unos relatos tan personales junto con unas letras tan veraces y pulcras solo ha podido hacerme disfrutar, una vez más, de la deleitable literatura de una escritora para mí tan especial y querida como Pilar Muñoz.

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#LITERATURA: La novelista fingida, una pequeña joya brillante // *****

Pocas obras llegan a leerse en la vida como la que encabeza esta reseña. Pocas veces llego a las páginas de una novela con expectativas medias y me deleito tanto en su lectura, me regodeo en sus personajes, saboreo sus diálogos como el mejor vermouth, me adentro en la trama olvidándome de la realidad e, incluso, releo varios pasajes ávida de más. Y más sobre la exótica Bárbara, sobre la dócil Alice y sobre las novelas de sus vidas. 

El inicio es fuerte, brillante, soberbio y un lujo para todo amante de las letras. Se dice que un lector disfrutará de la mejor narrativa del escritor al traspasar el umbral de las cien páginas, pero Rafael R. Costa no necesita ese margen. Él no necesita grandes preámbulos, no necesita ser pretencioso, no necesita jugar con el lector. El autor comienza de lleno, se adentra en la lujosa mansión de la famosa y aclamada escritora, nos presenta su biblioteca, su discreta secretaria y la visita de un hombre misterioso. Se desarrolla un diálogo que es, en una palabra metafórica, oro. Oro literario, letras que parecen diamantes por su intenso contenido. No necesita Rafael valerse de metódicas descripciones, o no al uso, porque desde luego sí que da detalles sobre cada uno de los personajes, la trama, los lugares, el alma, la esencia. Pero es audaz, discreto, como la sombra de la realidad.

Es como un rompecabezas, un puzzle. Un desasosegante juego de intereses. Una historia de amor pues, como él mismo señala, todas las novelas cuentan una historia de amor. El del escritor con sus páginas, con sus personajes que lo aprisionan. Sí, los personajes de 'La novelista fingida' salen del mundo literario y se transforman ante nuestros ojos. Bárbara está llena de ambición, de sueños, de valentía, de lograr su objetivo a cualquier precio. Alice es suave como la brisa del mar, muy tierna, hermosa, radiante. Tan cercana y tan viva. Parece que escucho el ruido melodioso de las teclas de sus máquinas de escribir en su apartamento, tan vacío y tan lleno de mentiras y otras verdades. Tan solitario y tan inundado de deseos y de resignación. El valor de la amistad frente a la necesidad de agarrar el futuro con los dientes. La obra no es frívola, pero Bárbara sí que lo es.

Estoy hambrienta tras leer esta novela, estoy confusa ante esta caótica opinión. Me he encontrado una novela que no se parece a nada que haya leído hasta ahora. Eso me abruma y me encanta. Por eso tengo que darle la sincera enhorabuena al autor, Rafael. Y a Bárbara, por supuesto.

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#LITERATURA: La promesa, la rotura de los hilos del alma //*****

Un complejo cuadro psicológico, íntimo y doloroso se nos presenta en esta inédita y destacable novela de la autora Carol Munt, 'La promesa'. La radiografía de los sentimientos y los pensamientos de la protagonista, Ángela, son el argumento principal entorno a los cuales gira la trama que se desarrolla de forma unilateral.

El repentino fallecimiento de Samuel en un repentino accidente será un suceso devastador para la joven, que ve toda su vida resquebrajada en un puñado de segundos. La muerte, como una maldición negra, hiere su cordura, contamina su presente y lo destruye todo a su paso. Ángela debe de enfrentarse consigo misma, agarrar su corazón con las manos, apretar su cordura con los dientes, e intentar sobreponerse al infinito dolor que le supone la pérdida del amor.

No se trata de una novela romántica, sino más bien de una obra íntimo-dramática-filosófica sobre el funcionamiento de las emociones en momentos clave de la vida. Se describe el proceso que se lleva a cabo en la protagonista: el dolor inicial, el adormecimiento, el vacío, el despertar, el sentir, los llantos, pesadillas, el ardor, la rabia incontenida, el aislamiento, la incomprensión... Todo esto expresado de forma tan real, palpable, que resulta crudamente demoledor para el lector. Pocas son las ocasiones en las que las letras se convierten en miles de agujas en el pecho, chillando sin cesar, agarrándose con fuerza a los latidos del corazón.

La narración se alterna entre una exposición de narrador en tercera persona, contando lo que sucede desde un punto de vista más distanciado, y el diario que Ángela escribe, describiendo en primera persona cómo se siente y cómo transcurre su día a día. Ambos formatos, solapados, hacen que podamos conocer y ahondar en la historia de forma más intensa y amplia, indagando en todos los entresijos que la escritora nos desvela poco a poco. Además de la muerte de Samuel, otro suceso clave forma parte del pasado la protagonista. La muerte de su padre es otro drama que lleva a sus espaldas, y parece cobrar especial importancia de nuevo, a pesar de los años transcurridos. 

Los personajes secundarios son vitales para la trama, muy bien desarrollados por Carol Munt. La relación más especial y más tóxica es que la que Ángela vive con su madre. Un conflicto de intereses, de maldad, de incomprensión, se desarrolla hábilmente mediante encuentros entre las dos mujeres, dando lugar a conversaciones y monólogos (en los diarios) fascinantes y ahogantes. Teresa y Germán, los dos mejores amigos de la joven, también tienen roles importantes en el argumento. Cabe destacar el realismo que denota cada una de las conversaciones y comportamientos, huyendo de cualquier tópico literario.

La literatura en sí, es deliciosa. El manejo de un lenguaje rico, limpio, en ocasiones poéticos, pero muy centrado en en análisis de la mente humana, me ha fascinado. Es una novela que me ha recordado mucho a 'La campana de Cristal', y el proceso que sufre la protagonista de Sylvia Plath mientras cae en una turbia y mortal depresión.

Una joya literaria, llena de verdad, de realidad, de sentimientos, de dolor y de superación. Una novela que muestra que el amor es más fuerte que cualquier cosa, y que sobrevive a la muerte.

"Ya de vuelta, la frase: «Te lo prometo», seguía palpitando en mis oídos como si entre las tinieblas de la habitación aún siguiese tu presencia.

He estado despierta desde entonces. Esperando bajo las sábanas a que saliera el sol. Pero el sol de enero es tan frágil que sus rayos casi nunca pueden atravesar los negros nubarrones que avanzan sin piedad envolviendo la ciudad.

Está empezando a llover. Odio la lluvia. La odio.

Y a ti también por hacer promesas que no puedes cumplir." 

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#LITERATURA: Extramuros: la Fe, el Amor y las Mentiras // *****

La literatura es un tesoro infinito, poblado de miles de obras de arte, de historias inolvidables, del talento del ser humano por contar algo común y convertirlo en algo que hiere dentro y deja una marca imborrable. Toparse con una novela diferente al resto, sumado a una calidad literaria sobresaliente, no es algo sencillo. Pero de vez en cuando topo con esa suerte que me sonríe, y me deleito en gran manera.

Conocí de la existencia de 'Extramuros' de casualidad, navegado por diferentes Blogs literarios. La crítica realizada que había leído era espectacular, por lo que no tardé en hacerme con ella para reseñar en cuanto pudiera. Firmada por Jesús Santos, todo un clásico de la literatura castellana, galardonada con el Premio Nacional de Literatura y llevada al cine en una adaptación bastante respetable.

¿Qué tiene de especial 'Extramuros'? La novela fue publicada en el año 1978, así que hay que situarse en la ideología y libertad de creencias de aquel entonces. El argumento principal gira entorno a dos monjas, dos hermanas cristianas, de un convento pobre y solitario de la España gris tras la muerte de Felipe II. No simplemente se trata de una apasionada historia romántica entre ambas mujeres, encerradas en la clausura de esos gruesos muros y del secretismo, sino por la lucha de sobreponerse a una situación extrema. Los entresijos de la fe, la ignorancia del pueblo, el abuso del poder, la miseria y la enfermedad, forman parte de una novela de una calidad deliciosa, una prosa poética deleitable, descripciones metafóricas brillantes y diálogos, aunque escasos, fulminantes.

Cualquier lector, que ame las letras, vivirá toda una experiencia del arte elevado al arte si se deja embaucar por la narrativa impoluta, que explota hasta el máximo los recursos de nuestras lengua, que indaga en lo más profundo del alma humana y convierte la más vil mentira en la más absoluta verdad. La trama avanza de forma espectacular, con giros argumentales que mantienen vivo el amor y la desesperanza, tiñendo de rojo la pureza del alma religiosa.

La libertad que encierran estás páginas, a pesar de que forman parte de un pasado de nuestro país bastante turbio, la infinidad de sus ideas, la ternura que emanan sus letras, el poder de la historia ahí contada la convierten en una joya literaria única e irrepetible. 

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#LITERATURA: Lo que sí quisiste hacer, una novela de culto // ***** (MAGISTRAL)

Topar con obras literarias magistrales no es tarea sencilla. Se necesitan muchos ingredientes, muchos sentimientos, mucha verdad y mucho coraje para llegar a dar vida a una novela real, unas letras sin tapujos ni vergüenza, unas letras limpias y serenas, poderosamente hermosas y con alma propia. No abundan, por supuesto, los libros que tomamos entre nuestras manos y nos hacen temblar, llorar, reír de verdad. Pero, lo que realmente es algo insólito, es una historia que penetra, que atraviesa, los entresijos de nuestra alma, de nuestro pensamiento, que difumina todo lo que hay en nosotros mismos y recrea un exótico viaje por el interior del ser humano y por la infinidad del universo más espiritual. 

La novela a la que pertenece esta entrada es, sin lugar a dudas, insólita y extraordinaria. 'Lo que sí quisiste hacer', escrita por Juan José Tur Varo, un jovencísimo estudiante de psicología con unas dotes narrativas brillantes y poco comunes. Poco comunes porque, a pesar de la cantidad de libros que devoro con el paso de los meses, creo que jamás he tenido entre mis manos una obra con las características, formas y desarrollo de los hechos de la que, sin lugar a dudas, 'Lo que sí quisiste hacer' puede presumir.

Afirmo, con rotundidad, que se trata de una ópera prima rompedora y esperanzadora. Juan José Tur Varo promete mucho con lo que deja entrever en sus grandes cualidades literarias. Fascinante. Cualquier lector con un paladar habituado a las buenas letras, sabrá deleitarse con la exquisitez explosiva que, literalmente, revienta en el corazón y en la mente de quien se deja inmiscuir en las turbias aguas de limbo entre lo que es real y lo que no lo es. La realidad, pues, y la fantasía; lo terrenal y lo espiritual, lo palpable y lo inmaterial, lo trivial y lo esotérico, se unen para dar vida a nuestro protagonista, un joven que busca mil nombres antes de hallar el suyo propio,

Este inquieto muchacho narra la historia en primera persona lo que, sin lugar a dudas, es una vinculación al carácter autobiográfico (objetando los detalles más surrealistas…o no). Se ‘despierta’ después de haber sufrido un terrible y mortal accidente del que apenas recuerda nada. Comenzará así un viaje, un peregrinaje, que bien podría responder a las recurrentes preguntas que conducen la religión: ¿Quién somos? ¿Por qué estamos aquí? ¿A dónde vamos?

La religión es la guinda del pastel, pues mueve la creencia arraigada del joven y justifica gran parte del transcurso de la novela. Brillantes son los argumentos, mediante sendos diálogos, que Juan José nos hace llegar en relación a este ámbito. La imagen de un Dios de amor, bondadoso, otorga fe y esperanza a un futuro que se desdibuja frente a una bruma camaleónica.

Otro punto importante, otro latido de sus páginas, es la homosexualidad. Resulta curioso que la idea más cristiana con la libertad de amar formen una armonía comprensible y serena que jamás había llegado a leer. La calma, la paz, que el autor transmite conecta en seguida con el lector, que se deja embaucar por sus pensamientos más íntimos, tormentosos y hermosos. Este cuadro choca atrozmente con las ideas reflejadas en mi primera novela, Marafariña. Tal vez por esto, por esta tolerancia, me he sentido tan fascinada, identificada y cercana a ‘Lo que sí quisiste hacer’.

La califico como una novela de culto, porque no se me ocurre otro término para referirme a ella. Muy recomendable para cualquier tipo de lector, pero en especial para todos aquellos que amen las letras, la vida y al ser humano.

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#LITERATURA: Diarios de Alejandra Pizarnik, la locura del artista // *****

Se me hace prácticamente imposible realizar una crítica de una obra tan personal, tan real y tan dolorosa como lo son los Diarios escritos por Alejandra Pizarnik. Este conjunto de pensamientos, deseos, agonías y verdades desnudan el alma torturada e intranquila de una mujer que luchó consigo misma y contra el mundo que la rodeaba. El carácter autobiográfico es desgarrador.

Me ha provocado mucha rabia y mucho desosiego su tristeza inherente en cada una de las palabras escritas. También me he sentido muy identificada con el vacío de muchas de sus ideas. Había frases dilapidarias, pero hermosas. Se me han antojado mucha de ellas eternas, como si aún latieran en mi interior sin que pueda despegarme de su fuerza tormentosa.

Creo que, en especial, para cualquier amante de la literatura y, sobre todo, escritores, encontrarán en esta obra mucha inspiración y mucha realidad sobre lo que supone la necesidad de la que no se puede escapar de contar historias. Inmensa es, desde luego, la mente del artista y del ser humano.

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#LITERATURA: En el lugar de siempre, el alma de una fotografría // *****

Ana Medrano ha creado uno de estos personajes literarios inolvidables, una de estas personas carismáticas, que semejan ser reales. Una heroína común, una madre, una mujer temerosa y valiente, inmiscuida en una vida normal y, a la vez, extraordinaria. ¿Acaso no está llena la rutina de situaciones que nos demuestran a cada paso que podemos superarnos?

Tengo que felicitar a la escritora a título personal. Si bien es cierto que, como lectora, no soy nada complaciente; aunque siempre suelo terminar cada libro que empiezo, me guste o no, en ocasiones esta labor de lectura me resulta soporífera y tediosa si no encuentro, en las páginas que leo, algo que me enganche y haga latir mi interés. Ana Medrano consiguió cautivarme con su primera obra, 'Y en nosotros nuestros muertos', pero con su secuela ha ido más allá. Mostrando una narrativa más madura, una Nena Castelao más auténtica, un ritmo pausado y una evolución de los personajes notables, se ha convertido no solo en una de las obras que más he disfrutado en los últimos meses, sino en una fuente de inspiración para mis propias letras.

Confesaré que la importancia que tiene Galicia y sus costumbres en la novela pueden con mi orgullo gallego. No lo puedo remediar. Me encanta que Ana refleje eso en sus letras, me encanta que sepa plasmar la esencia enxebre de estas tierras, en contraposición con el Madrid más urbano e inmenso. Pero no solo eso, sino que la protagonista me recuerda a la típica mujer gallega: una persona sufrida, llena de coraje, que sofoca su propio dolor para entregarse a los demás, cargada de terquedad y, también, de una frialdad extraña. La psicología de la protagonista es compleja, sí. Muy trabajada, muy bien fundada.

Otro aspecto muy destacable es el desarrollo de las partes dialogadas, en las que la autora parece sentirse muy cómoda. Lejos de las conversaciones torpes y tópicas, y sin dejar de reflejar las fórmulas comunes de la lengua hablada, los diálogos se desarrollan de forma pulida, atrayente, de sencilla lectura y que sirven para ir desenmarañando detalles de la trama. Es de agradecer esta calidad, que a veces se echa tanto de menos.

¿Qué más puedo decir? Me siento feliz cuando llego a obras como esta, cuando puedo poner las 5 estrellas completas sin que me tiemble el pulso y puedo felicitar encarecidamente a la escritora por haber movido todo mi interior con sus letras, por su talento desbordante y por haberme dejado con infinitas ganas de más.

Felicidades, Ana Medrano. 

Felicidades, Nena Castelao.

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#LITERATURA: Alba Infinita, una distopía brillante // *****

No es frecuente que carezca de dudas a la hora de escribir una crítica en el blog para exhibir en el título las 5 estrellas (*****). Tampoco es frecuente que sea algo que tenga prácticamente esclarecido después de terminar de leer el primer capítulo. Pero, claro, visto de esta forma, tampoco es muy común encontrarse con una novela en Amazon con la calidad y el calibre que tiene 'Alba Infinita', ni con la destreza literaria de la que puede presumir David Nel.

¿Qué es Alba Infinita? Se trata de una utopía - distopía con un argumento poderoso y original. Se desarrolla en el Chipre de mediados de s.XXI. Isla que, tras abolir en sistemas monetario, se convierte en una EBR (Economía Basada en Recursos) consiguiendo así reconstruir un país destruido y convirtiéndolo en la envidia internacional. Sin embargo, poco a poco, y a través de personajes excepcionales, el escritor nos va desvelando la realidad que se esconde tras tal logro social y económico.

El hilo argumental, el transcurso de los hechos, ocurre con un manejo profesional, limpio y, aunque resulte raro decirlo así, inmejorable. ¿Por qué inmejorable? Porque desde el arranque, hasta el desarrollo de los capítulos, las presentaciones de cada uno de los personajes y sus circunstancias, se mantiene un ritmo sosegado pero avanza sin pausa. Los giros bailan, viajamos de un lugar a otro, vamos entrando en los protagonistas, frunciendo el ceño a veces, muertos de curiosidad y ansiosos de conocer más. Ansiosos de saber qué va pasar. Sí, el futuro es una incógnita constante.

De la mano de Leah, una atrevida y tenaz psicóloga; Ande, un imparable astrofísico; Marcelo, un chileno que encuentra el amor en Chipre; y Lin, una activista china que huye de su gobierno... nos acerca David Nel un extraordinario mundo nuevo, una Europa diferente, extraña (o no tanto), creando una ambientación sublime, tétrica y hermosa a la vez. Un cuadro infinito, como el alba o como el mar mediterráneo que baña la isla chipriota sin descanso.

Esta distopía tiene todos y cada uno de los ingredientes para considerarse una obra Sci-Fi brillante y magistral. Su calidad es sobresaliente, su documentación e información verosímil y contrastada. El escritor nos refleja sus propias teorías y pensamientos de forma hábil, sin que resulte tediosa, creando una imagen de una sociedad que podría darse, y que nos hipnotiza y nos repugna por completo.

Es, sin lugar a dudas, una novela que voy a incluir en mi escueta lista de libros favoritos, de los que me gusta volver a leer, de los que no me canso de hablar, de los que me han aportado muchísimo por muy poco.

'Alba infinita' es un libro brillante.

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#LITERATURA: Carol, o 'El Precio de la Sal', la obra maestra que Patricia Highsmith escondió bajo un pseudónimo // *****

Mientras se consagraba como una gran promesa de la novela negra por su obra 'Extraños en un tren' (no olvidemos que se trata, ni más ni menos, que de la escritora de 'El talento de Mr Ripley'), Patricia Highsmith atravesaba una mala época. Sufriendo una crisis económica personal bastante grave, comenzó a trabajar unas Navidades en unos grandes almacenes, puesto en el que tan sólo duró unos días pues una terrible varicela la achacó sin piedad. Ese efímero trabajo, sin embargo, dejó en ella la semilla de 'Carol' (cuyo título original era 'El precio de la sal'): en un momento determinado, atendió a una atractiva mujer que llevaba un abrigo de visón que se golpeaba la mano con un guante blanco. Su única relación real con ella fue el intercambio de una transacción, la venta de una muñeca.

Este cotidiano e insignificante hecho, el encuentro de Patricia Highsimith con una mujer desconocida, nos regala una de las novelas de amor más poderosas e intensas de la literatura universal. La escritora, que por aquel entonces todavía luchaba por hacerse un hueco en el mundo editorial, escribió 'Carol' en el más absoluto secreto, como ella misma dice, dominada por una fiebre de inspiración y locura. La historia de amor intergeneracional entre dos mujeres no era el 'marketing' más adecuado para los años 50.

Debido a que su editor le dio la espalda por la temática de la novela, Patricia se vio obligada a publicarla bajo un seudónimo. Sin embargo, el éxito que desató fue apabullante. Poco después, reeditó la obra y la publicó firmada por ella misma. La hipocresía, supongo.

¿Qué es 'Carol'? Una novela tan cargada de hermosura que sobrecoge. Una obra tan real, tan apabullante, tan inteligente, tan mística, que seduce. Seduce desde el inicio y se apropia de los deseos de el lector como un insecto gigante. Y sus garras, sus dolorosas garras, arrancan el gusto y pueblan nuestros sentidos del más hondo deseo del amor y de enamorarse. ¿Y qué importa que se trate de dos mujeres? Therese (nuestra protagonista de diecinueve años) es débil y enternecedora. Carol es cinismo y fuerza. Los diálogos entre ambas son sublimes, pero sus movimientos en su entorno, su comportamiento tan verosímil y bien marcado, demuestran que estamos antes una maestra de las letras como pocas se han leído jamás.

Obligatoria, sin lugar a duda. Inédita y original. Astuta y desgarradora. Un clásico imprescindible. Una joya literaria que enamorará, que prendará, que será eterna.

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#LITERATURA: Bodas de Sangre, La Casa de Bernarda Alba y Yerma // *****

En estas últimas tardes, cuando el sol ya se iba escondiendo, me sumergí en la lectura de las tres obras dramáticas más importantes y reconocidas del dramaturgo y poeta Federico García Lorca, una de las figuras literarias más sobresalientes de nuestro arte. Una tragedia cercana al pueblo, a la España de aquel entonces, a sus gentes, su sufrimiento y su realidad. Por supuesto, tras sus historias se esconde un profundo y arraigado compromiso social. Creí que sería más adecuado dedicar una única entrada a estas tres grandes obras maestras, pues están ineludiblemente unidas entre sí.

BODAS DE SANGRE

Obra teatral que evoca las tragedias clásicas. Sencilla elaboración, pero con una intensidad que solo un dramaturgo de la talla de García Lorca puede obtener. Los personajes: La Novia, El Novio, El Padre (de la novia), La Madre (del novio) y Leonardo, forman un cuadro caracteres tópicos fácilmente definibles, sin características visuales que destacar, pero con una gran fuerza interpretativa (en su guión). Cabe destacar el papel de ella, La Novia, que es la protagonista sobre la que recae el peso de la acción.

La boda entre los dos novios parece que se celebrará sin ningún tipo de percance a pesar de la posición reacia de La Madre (figura matriarcal que recuerda a la de Bernarda). La aparición, en el siguiente acto de La Novia indica, con tan sólo unas líneas, los sentimientos que chocan y maltratan los deseos y deberes de la mujer de aquel entonces. Las pasiones desmedidas se materializan en esta mujer, apunto de casarse, y la aparición de Leonardo, que galopa para pretenderla.

El estallido, el desencadenamiento de la tragedia, es hermosamente desolador. Las figuras poéticas que decoran el texto son pura belleza. La narración se sale del papel, habla, grita. Una de las creaciones más poderosas, sin lugar a dudas, de Lorca.

LA CASA DE BERNARDA ALBA

De muy original y castiza temática, esta obra se centra en Bernarda, una viuda que obliga a sus hijas a guardar un estricto luto de ocho años por el fallecimiento de su padre. Desde luego, se crea un cuadro oscuro y grotesco alrededor de la figura 'Todopoderosa' de la madre de la casa. La Bernarda es una mujer pétrea, dura y sin aparente piedad, y siempre respeto y temor con su actitud imponente y dictatorial.

Las hijas soportan a duras penas la situación. No están unidas entre ellas, los roces por los pretendientes son latentes y es en los que recae cierto peso de la historia. Nace y crece una trama de conflicto de intereses, traición, amor, mentira y sueños, mucho más elaborada y profunda que en 'Bodas de Sangre' (tal vez, también, por la presencia de más personajes). Las conversaciones, cada escena, están plagadas de diálogos muy bien engranados (con caos deliberado), subidas y bajadas de tono que, a la par que reflejan el castellano más castizo, cuidan el decoro y el carácter poético de la narración de Lorca.

Para mí se trata de una obra brillante, oscura, desgarradora. Imprescindible.

YERMA

La desoladora situación de una mujer estéril que no puede tener hijos (que tiene el mismo nombre que el título de la obra) traspasa los límites del dolor. Llama la atención, sin lugar a dudas, que sea Lorca, un hombre, tan capaz de plasmar con tal verdad los sentimientos que asolan el alma mustia de Yerma, de manera realista y verosímil.

La tragedia ineludible también asoma desde sus inicios. El destino priva a Yerma de tener hijos, y no hay nada en sus manos que pueda remediar tal hecho. Desgarran ciertas escenas, como en la que ella se encuentra cosiendo unos pañales para el bebé de una vecina. Su rostro perplejo se queda fijo en un punto de la habitación, dejando entrever el vacío tan ahogante que ella siente. Una sencilla línea, y el dramaturgo es capaz de expresar tanto, tanto, tanto, que duele sin poder poner remedio.

Aunque más lenta que las dos anteriores, se trata de un cuadro dramático tan hermoso como triste. De bella literatura e infinitos sentimientos.

#LITERATURA: Nada, la trágica Barcelona de Andrea // *****

Es un deleite personal incorporar a estas alturas una nueva obra a mi reducido grupo de novelas favoritas. Y, cuanto más, si se trata de literatura castellana pura, escrita por una jovencísima Carmen Laforet y galardonada con el Premio Nadal en 1944.

La ficción autobiográfica de Laforet, quien se esconde tras la figura de Andrea, una joven que arriba a la gótica Barcelona de la posguerra para vivir en casa de su abuela mientras estudia letras. Su entorno, en ese nuevo hogar, está alejado de la calma: además de la abuelita, convivirá con su tía Angustia, su tío Román, su tía Juan y la esposa de éste, Gloria. Las relaciones interpersonales son catastróficas y, en ocasiones, rozan la locura. La pobreza y el hambre se apropia de los cimientos de esta pequeña burguesía de la España de entonces, reflejando las terribles secuelas de la guerra.

La visión de la protagonista, con matices fríos y poco sentimentalismo, a pesar de lo angustiosas que llegan a ser sus situaciones, crea una narrativa nueva, moderna y muy diferente a la literatura de la época. Cabe destacar el complejo desarrollo de los hechos, la psicología trabajada, caótica y pulida de cada uno de los personajes. El manejo de las conversaciones, los monólogos y las descripciones de las diferentes acciones. Si bien todo gira entorno a Andrea, lo demás también tiene relevancia y belleza (u horror) en la historia.

El aspecto ennegrecido, aterrador, bohemio, gótico, esperpéntico de la realidad que se resiste a aceptar como suya, forman parte del cuadro que Andrea transmite a través de las páginas, cargadas de metáforas maravillosas, diálogos profundos y personajes inolvidables. 

Y es que Ena se convierte en un pilar fundamental en la vida de la joven y, por lo tanto, es un pilar fundamental del argumento. Andrea y Ena congenian una amistad intensa, lo que la impulsará a ella (y al lector) a conocer otra nueva visión, más abierta, más alejada de la que se muestra en un primer momento, a la que se aferrará con fuerzas, con grandes ansias de superarse a sí misma. Resuelta a valerse por sus propios medios, la protagonista se abrirá paso a duras penas en una sociedad y en una familia que parece no tener hueco para ella.

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#LITERATURA: El peso del corazón, el regreso de Bruna Husky // ****

Rosa Montero es Bruna Husky. Y Bruna Husky es Rosa Montero. De hecho, posiblemente, tal vez, todos los personajes que ella ha creado a lo largo de si literatura, todos sí, hasta los malvados, hasta los que odiamos, son un poco de Rosa Montero, pinceladas de ella, de forma inevitable, e inequívoca.

He hablado de 'Lágrimas en la lluvia' en la entrada de este blog dedicada a la gran novela 'La ridícula idea de no volver a verte', una de las obras que más me ha transmitido en los últimos años, posiblemente por la humanidad y el sentimiento real que desprende (a fin de cuentas, se trata de una biografía, aunque sí que es cierto que no es sencillo conseguir que unas letras plasmadas en un papel se sientan tan tibias como un abrazo). 'El peso del corazón' es, pues, la esperada y anhelada continuación de la primera novela de ciencia ficción de la aclamada y talentosa Rosa Montero.

¿Ciencia ficción? Sería complicado ubicar esta obra en un solo género, dado el abanico de temas que condensa en su interior y, cómo no, el estilo personal e inimitable de la escritora. Bruna Husky, nuestra humana y sensible replicante, regresa a nuestras lecturas con más fuerza, más poder y más dolor, para volver a engatusarnos de nuevo, para volver a sentir que hemos viajado en el tiempo, que vivimos en un futuro hipotético, muy diferente a nuestra realidad y, al mismo tiempo, muy similar a la actualidad. Porque hay sentimientos, razones, relaciones y formas de sentir que son atemporales, que no cambian, sin importar que se trate de un humano o, en este caso, de una tecnohumana.

Bruna, torturada por el paso del tiempo y el temor a la muerte, se ve al cargo de una niña menor y agresiva que cae en sus manos por infortunios del azar. Con la impresión de avanzar de forma aturdida, se encuentra también al frente de un nuevo caso aparentemente sencillo. Luchando por evadirse de su final, cada vez más cercano (tres años, x meses, x días), la rep maneja con dificultad sus sentimientos, mucho más humanos e intensos de lo que le gustaría admitir.

Es completamente irrebatible que Bruna se trata de uno de los personajes más fuertes y carismáticos que la literatura hispánica (tal vez mundial) ha hecho nacer en los últimos años. No es sencillo encontrarnos con este tipo de almas que solo viven en los libros, no es sencillo que un escritor logre hacer latir un corazón hecho de tintas y papel. Si bien es cierto que se trata de una historia intensa, compleja, que abarca desde misterio, cultura clásica, crítica social, ciencia ficción, amor, drama e incluso género negro, el peso de la obra (del corazón de la obra) recae, en su inmensa mayoría, en nuestra inolvidable y amada Bruna Husky.

Rosa Montero, siendo una de mis escritoras favoritas, ha vuelto a demostrar toda la pasión y sentimientos que hay en ella y en sus obras. Haciendo alarde, hasta casi con facilidad, de su talento evidente para volcarse en las letras, nos vuelve a regalar otra nueva novela que guardar en nuestros corazones, ávidos de historias maravillosas. Imprescindible, desde luego, contar con esta escritora en nuestras biblioteca personal.

Leí en alguna parte que una novela buena es aquella que, al terminarla, desearías tomarte un café con su protagonista. Yo no me tomaría un café con Bruna, más bien optaría por una copa de vino en algún lugar de ese Madrid del futuro. Y sabría que, al mismo tiempo, también estaría junto a la propia Rosa Montero.

"La vida ama vivir, pensó Bruna"

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#LITERATURA: La campana de cristal, o el infierno de la mente // *****

Nota: Esta crítica puede desvelar parcialmente el argumento de la obra. 

Los entresijos que se pueden esconder tras los sentimientos que viven en nuestra mente latente e incansable son tan profundos, tan extensos, que es prácticamente imposible llevar un control de los mismos. De ahí nacen millones de millones de personalidades, de ahí nacen millones y millones de maneras conocer el dolor, de llegar a acariciar el infierno.

La campana de cristal es un grito al dolor interior de una mente mustia y quebrada, que poco a poco se va evaporando en la corriente de un mundo que a Esther Greenwood se le antojó, sencillamente imposible. Y digo sencillamente porque sucedió (sucede) así exactamente. Un un instante todo se rompe, y algo que funcionaba más o menos a la perfección empieza a chirría, a flojear y se precipita fuera del camino de la normalidad. Entonces deja de tener fuerza, y su comportamiento se sale de lo común. Y todo esto se une a una desesperanza atroz, a un dolor más agudo que el frío y a la incomprensión del alrededor. Después de haber disfrutado de una beca estudiantil durante un mes en Nueva York, lugar en el que se deja envolver por una vorágine de sucesos en los que nunca se nota del todo cómoda. Las crisis nerviosas empiezan a aflorar levemente, dejando entrever al lector sentimientos agónicos y fríos, que entristecen y provocan un desasosiego en el que cualquiera que haya sufrido una enfermedad semejante identificará en seguida. Es, realmente, escalofriante.

Posteriormente, la novela abandona la ciudad de Nueva York y Esther se refugia en su casa natal, en una rutina que la desploma por completo. El reflejo de su decadencia es tan realista y tan tangible que, en ocasiones, resulta insoportable y rabioso proseguir con su lectura. Las páginas avanzan con agonía y desesperanza, plagadas de desmotivación, de gritos de auxilio, de puñetazos de verdad. Esther (Sylvia) nada hacia su destrucción, con una calma serena y malvada.

Finalmente, se produce el confinamiento en un manicomio, reflejando los terribles métodos con los que se trataba a los enfermos mentales en los años 50. Una parte que se enfría, se provoca el práctico distanciamiento de la protagonista con la realidad, cómo si todo lo demás se encontrase desenfocado, lejano, sin importancia. Es tan visual que se llega a una parte de hiperrealismo espectacular.

Además de la evidente calidad que desprende la literatura de la autora, todo cobra mayor dramatismo al conocer que se trata de una novela semi-autobiográfica (lo conocido cómo novela en clave), y que Sylvia Plath se quitó la vida un mes después de su publicación.

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#LITERATURA: Tiempo de silencio, de enfermedad y de muerte // *****

Siempre han existido, a lo largo de la historia de la literatura, escritores que han querido desafiar los límites establecidos por la lengua en sí, han querido romper con los cánones existentes, con lo que se consideraba narrativamente corriente. Siempre han existido este tipo de artistas que han cogido la pluma, la máquina de escribir, el ordenador o aquella libreta a cuadros, y han empezado a herir el papel con historias propias, historias que transformaron en reales (sí, seguramente lo sean) causando un dolor tan intenso en el lector que es complicado curar, en cierta parte, todas esas sensaciones que transmiten unas obras abocadas al éxito más ennegrecido. 

Luis Martín-Santos perdió a su esposa y murió prematuramente, su vida fue ciertamente trágica, viviendo, además, en una coyuntura social muy complicada. Considerado a la altura de Joyce y su Ulisses, se presenta esta magnífica obra maestra, desdibujada por una literatura culta, enrevesada, poderosamente compleja, poderosamente brumosa. Pedro es un médico que investiga la herencia por gen del cáncer en ratones blancos. Pedro es un reflejo de Martín-Santos, Pedro es un hombre profundamente aletargado, profundamente silencioso, completamente sucumbido a un alrededor que no puede controlar. Por los desdichados caminos de su existencia, en la que reflexiona constantemente, se ve envuelto en un ardid que marcará su vida para siempre.

Son los personajes secundarios que rodean a Pedro de los que se vale el autor para hacernos llegar más detalles de él, mediante escuetos y hábiles diálogos. Pero es, sin duda, la narrativa íntima, la de los pensamientos, la que gobierna a lo largo de los numerosos capítulos de la novela. Valiéndose de la repetición, de interjecciones, de la adjetivación exhaustiva de los sentimientos, crea, paso a paso, esta joya que sufre constantes saltos de situación, lugar y tiempo. En ocasiones, pequeños cortes en el hilo narrativo, nos regala largas prosas poéticas que enfocas desde un punto irreal una situación trágica.

Qué osada de mí, atreverme a hacer una crítica a tan alta obra literaria. Muy recomendable, a pesar de su dificultad. Su hermosura e intensidad merecen la pena.

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